Cuando das, das a manos llenas, y sales de la sala con menos cuerpo del que traías al entrar. Júpiter te ensancha la generosidad; el Sol, enfrente, defiende tu sustancia propia, y cuando uno se vuelca el otro reclama su turno. Te encuentras vacío después de haber sido luz para todos, y luego te sientes egoísta el día que brillas para ti solo. Con los años caes en algo simple: la luz que repartes sale de tu propio cuerpo, no de un depósito que alguien te rellena de noche. Cuidarte no le quita nada a nadie. Es asegurar que mañana todavía quede algo que dar.